Le prume falìve de néf le vén su e dal tat l’è-i lusére, no le sà ‘n do postàrse, coma balarìne de vaglia le pìrla ‘n dal ciel pruma da rivàr ‘n tèra a sentàrse. ‘Ncanté alzóm i öcc par vedérle vignìr su e ne godóm al sentìrle postarse sal vìs, tornóm piciói e, tal e qual coma alóra, cercóm de contarle fin che no le sparìs. Ne rincrès s-ciupiarghe sù par no rovinarle man mà che ‘n tèra le fa da tapé e curiós ne voltóm par podér rivedér i sègn ca i ha lagà i nös pass lì dedré. ‘Na faliva dré a l’altra, un po’ sbarazine le gira de cià e de là menade dal vènt, coma ‘n pitór le fa cambiàr sembianza a tut cól ca le gata sal sò sentèr. Ormai, tut è precìs e tut è vignù bianc no ghe pu color ‘n do ca le s’ha postà, tuta ‘sta bèla bata fréda lustra la vignarà al prum sól che ‘ntrà le nuole, débol spiarà. Tucc i rumór i par smorzé e aca st’an puntuàl l’invèrn l’è vignù, tut polsa sota ‘l sò mantèl ‘nglacià che ‘l sol d’avrìl l’pensarà a desmisiàr.
|
I primi fiocchi di neve vengono giù e tanto sono leggeri che non sanno dove posarsi come ballerini provetti volteggiano nel cielo prima di arrivare in terra a sedersi. Incantati, alziamo gli occhi per vederli venir giù e ci godiamo al sentirli posarsi sul viso torniamo piccoli e, proprio come allora, cerchiamo di contarli finchè non spariscono. Ci rincresce calpestarli perchè non si rovinino man mano che in terra fanno da tappeto e curiosi ci giriamo per poter rivedere le orme che hanno lasciato i nostri passi dietro di noi. Un fiocco dietro l’altro, un po’ sbarazzini girano di qua e di là portati dal vento come un pittore fanno cambiar sembianza a tutto quello che trovano sul loro sentiero. Ormai tutto è uguale e tutto è diventato bianco non c’è più colore dove si sono posati tutta questa bella ovatta fredda lucida diventerà al primo sole che tra le nuvole, debole spierà. Tutti i rumori sembrano spenti e anche quest’anno l’inverno puntuale è venuto tutto riposa sotto il suo mantello gelato che il sole d’aprile penserà a risvegliare.
|